Apenas um diário…

​ Essa que vos escreve, em uma carta nada breve: A coleção de mágoas que não pude dizer. Em lagoas de lágrimas despejam-se os sentimentos, sem o meu consentimento, e vejo-me afogar na própria dor. Eu queria que tudo fosse diferente, mas continuo mais sorridente — talvez esse não fosse você, talvez essa não fosse eu. Como pode me chamar de irmã depois de tudo que aconteceu? Como pode dizer que me ama depois de dizer que se arrependeu? Eu fiquei até onde podia, mas não consegui mais. Nem mesmo a poesia gritava a minha dor. A dor da qual você era o causador. Como ousa chamar isso de amor? Como ousa dizer que se importa e nunca me ouvir? Eu te amo — e isso me dói. Porque tive que te cortar. Porque tive que me afastar. Porque, mesmo te amando, não posso deixar de me amar. Você não entenderia. Você… e ela. Meu coração sangrava a cada dia. O amor que eu cortei abriu-me nova ferida. Mesmo você sabendo cada dor por mim sentida, insistiu em me mag...

Quase sem querer, amigo  Depois de muito tempo, você foi o primeiro. Ainda assim, você disse que eu era um erro. Eu sei muito bem o que eu “deveria”, mas futuro do pretérito não muda o dia a dia. Pense consciente: o que ficou no passado não muda o presente. Eu acreditei que éramos amigos, mas depois daquele encontro você mal falou comigo. Quer falar de outras mulheres — eu não ligo. O problema é que não me interessa quem passa a noite contigo. Quer viver seu auge, viva. Você já fez sua escolha. Me descartou quando perdi a utilidade, perdi a novidade. E eu realmente sinto arrependimento de ter confiado em você como meu amigo. É muito narcisista da sua parte achar que todos se apaixonam por você. Ainda que meu coração fosse atravessado por balas, não seria você o nome desse amor. Mesmo que eu morresse de dor, não seria você por quem eu sangraria esperança. E digo mais: escolho mil vezes as balas atravessando meu coração — a tortura, a ...