Ess que vos escreve

​Essa que vos escreve,

em uma carta nada breve:


A coleção de mágoas

que não pude dizer.


Em lagoas de lágrimas

despejam-se os sentimentos,

sem o meu consentimento,

e vejo-me afogar

na própria dor.


Eu queria que tudo fosse diferente,

mas continuo mais sorridente —

talvez esse não fosse você,

talvez essa não fosse eu.


Como pode me chamar de irmã

depois de tudo que aconteceu?

Como pode dizer que me ama

depois de dizer que se arrependeu?


Eu fiquei até onde podia,

mas não consegui mais.

Nem mesmo a poesia

gritava a minha dor.


A dor da qual você

era o causador.

Como ousa chamar isso de amor?

Como ousa dizer que se importa

e nunca me ouvir?


Eu te amo — e isso me dói.

Porque tive que te cortar.

Porque tive que me afastar.

Porque, mesmo te amando,

não posso deixar de me amar.


Você não entenderia.

Você… e ela.

Meu coração sangrava

a cada dia.


O amor que eu cortei

abriu-me nova ferida.

Mesmo você sabendo

cada dor por mim sentida,


insistiu em me magoar

de novo,

dia após dia.


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